Atrabile

A l’instar de Priape, son précédent ouvrage, Nicolas Presl plonge dans le passé et nous transporte dans une des pages les plus noires de l’histoire humaine en s’intéressant aux croisades et aux premières colonies. En convoquant les figures ( mythiques ou réelles ) et les moments les plus sombres de l’Histoire, et en mettant en parallèle plusieurs moments qui ont vu se faire l’asservissement de l’homme par l’homme, l’auteur crée un fil conducteur entre ces périodes où la barbarie fut érigée en système, avec comme point d’entrée les « divines colonies »...

Preuve s’il en est que bande dessinée et histoire peuvent produire des œuvres passionnantes, bien loin des clichés d’embarrassantes collections façon Vécu.

Le train, composé d’innombrables wagons, roule sans s’arrêter. De temps à autre, retentissent des haut-parleurs des annonces répétitives : de nouveaux wagons vont venir s’ajouter à ceux déjà présents - amenant avec eux leurs lots de nouveaux passagers.

Les voyageurs ne semblent pas se soucier de leurs destinations, se questionnent parfois sur le monde extérieur, remettant même en question son existence. Quelque part, une locomotive doit bien tirer le train, pourtant personne de l’a jamais vue. Les wagons, quand ils n’ont pas été transformés en habitations, sont autant de lieux de divertissement : piste de danse, karaoké, salle de ping-pong, sauna, etc. Pourtant règne ici une étrange ambiance, faite d’abandon et de fatalisme. Dans cet univers clos et en perpétuel mouvement, des gens se croisent, des couples se perdent, avec bien peu de chance de se retrouver… Pour son premier récit d’envergure,

Chihoi, auteur hongkongais, s’est librement inspiré d’une nouvelle du poète taiwanais Hung Hung. On retrouve ici tout le charme propre aux dessins de Chihoi, au service de la prose d’un écrivain culte de Taipei. En fin de volume sera présentée la nouvelle originale de Hung Hung, permettant ainsi une comparaison enrichissante et ludique entre le texte et son adaptation.

Elga, jeune orpheline, vit dans un environnement austère. Recueilli par un curé et sa bonne, au sein d’une campagne pauvre, elle fréquente Fucsio, enfant turbulent qui travaille, déjà, dans la mine de cuivre. Le filon semble néanmoins sur le point de se tarir. Nous sommes en Italie au début du siècle passé, au tournant d’une époque, et l’on se raccroche, pour trouver l’espoir, à ce que l’on peut : aux contes dits au coin du feu, à la religion et aux superstitions. Elga, elle, est fascinée par cette femme-loup qui habite au fond des bois, femme adultère qui vit désormais seule et loin des regards.

Sous la tutelle des frères Grimm et de Marguerite Yourcenar, Marino Neri, à coups de pinceau plus suggestifs que descriptifs, réalise un tour de force tout en douceur : évoquer, par petites touches, la vie rude des campagnes au début du XXe siècle, où cultes religieux et rites païens se mélangent encore, tout en s’attachant à ces instants particuliers où une jeune fille voit son corps se trans-former pour donner naissance à la femme qu’elle sera bientôt. Il y a aussi du Zola dans l’évocation de la vie de la campagne et des mineurs au début du XXe, avec un climat un peu fantastique.

"Famille je vous hais !" Mais encore ?

Découpé en huit nouvelles qui sont autant de tranches de vies, Kim Hanjo s’est attaché dans La Mémoire du Corps à raconter l’histoire d’une famille coréenne. Se consacrant pour chaque histoire à un ou plusieurs membres de cette communauté (dont certains passent, suivant le chapitre, du premier au second plan et inversement), ces 240 pages denses forment à l’arrivée une mosaïque complexe, touffue, où les liens entre les individus se découvrent au fur et à mesure de la lecture. Obligations, hiérarchie et soumission, envie et frustration, remords, regrets, obsessions, la liste est encore longue de tous ces maux, tellement humains, qui rongent chaque membre de cette tribu. Kim Hanjo décrit à merveille les tourments auxquels chacun doit faire face tout au long de sa vie, faisant de ce livre un portrait de famille à la puissance narrative rare, et à la portée universelle.

On sort un peu ébranlé de cette œuvre ambitieuse, riche et parfois âpre.